En el sofá, combatiendo contra sus horribles ataques de sueño, disfrutaba del eterno cigarro de Jean-Paul Belmondo, en al final de la escapada, repitiéndose a sí misma, con esmerada actitud racional que el cine es ficción, que las eternas conversaciones insustanciales cargadas de motivos trascendentales no existen, que tan sólo una mirada no basta y que en el amor, en el cine así en la política como en la guerra todo se mueve por el interés...
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